THE DARK SIDE OF THE MOON

Eu tento te contar histórias
da vida e do vinho.
E você tão brilhante,
tão perto e tão distante, 
como a lua,
que no entanto é um deserto, 
ainda que linda e nua,
por onde vago
perdido, sem direção.
Ouço a canção e não vejo
a boca que canta,
sinto o frio
do lado escuro
e todo desejo flutua
e todo o vinho, toda a vida,
todas as histórias são varridas
pelo vento lunar.
E eu tento te contar do coração
mas... onde ele está?
Encontro frio e medo
em seu lugar
e teu sorriso está ali,
no firmamento de meus olhos,
ao alcance de um beijo
e entretanto intangível
como as estrelas do mar do infinito.
Eu grito sabendo não existir
a possibilidade do som
nem de ecos,
nem de abafar o canto de sereia
que encanta e aprisiona.
Mas onde está a boca
de onde sai a melodia?
Em qual miragem
deste deserto?
Eu tento te encontrar,
tomo o vinho,
tomo a vida na mão
e a areia escorre entre os dedos,
fugidia.
Você está sempre onde não alcanço,
por mais que corra.
Canso e tenho frio,
sinto o pulsar do tempo
e não há pulso,
apenas o vazio,
vazio e areia,
poeira de estrelas
que não existem mais.
Eu tento te deixar
na outra margem do rio
mas a água secou,
e te carrego em meu caminhar
mas não te sinto,
levo o peso de tua sombra
sobre os ombros.
Nem vida... nem vinho,
nem sequer escombros,
ruínas, indícios,
apenas o deserto
e o frio
e a escuridão,
um silêncio preenchido de medos.
Lugar comum e lugar nenhum,
esta é a minha casa
e a janela o céu escuro.
E tua luz está onde não vejo,
a areia ocupou-me os olhos.
Caminho sobre o sonho
mesmo assim,
sem pressa,
não importa mais o chegar
e nem o vestígio das pegadas,
apenas a verdade dos passos,
eu,
você,
o vinho
e a vida.

                                                 Pomar, 05/01/2014

CARTA À LUA

Senhora,
ao ver seu reflexo espelhado nas águas
mergulho no mais profundo de minha alma,
e nessa negra escuridão de mim
percebo a imagem distorcida e confusa
da minha existência
e sucumbo afogado nesse caos borbulhante...
E vem a sua luz
e me arranca dessas profundezas abissais
e me transporta, como um foguete,
ao cosmos infinito do que verdadeiramente sou.
E nele compartilho essa luz
numa explosão divina de êxtase amoroso,
e compreendo, senhora,
que se sou reflexo
também sou luz.
E agradeço o seu amor.

Pomar, 04/01/2014

CICATRIZ

Eu gosto de pensar

na corrida louca dos espermatozóides,

milhões querendo chegar,

querendo nascer.

Que povo será?

Esse que disputa um lugar

pra ver a luz do sol?

Eu penso que venci e estou aqui

e você também.

Meu bem, passe manteiga mas não use faca,

eu quero é gozar dentro de uma vaca

e ver ela mugir

de prazer.

Eu quero ordenhar você

e te deixar maluca.

Quero meter minha língua em tua nuca

e te lamber o cerebelo

até ficar com a boca cheia de cabelo.

Eu gosto de pensar no ovo,

naquele ser inteiro

que está ali.

Eu gosto de come-lo

quando ainda habita a galinha,

eu gosto de meter os dentes

e puxar a linha

que costura os  pontos de tua cicatriz,

só pra te ver doer,

arrepiar-te os pêlos, e te fazer feliz.
                                                                                             Pomar

Zooilógico

Talvez você me ame mais do que pensa
Até porque pensar não tem muito a ver com isso
Talvez não
Talvez a gente sequer saiba o que é amar
Pode ser uma disfunção hormonal
Um distúrbio glandular qualquer
Mal sabemos o que somos verdadeiramente
Ou onde estamos
Nossa ciência tem apenas hipóteses vagas
E imprecisas
Sem nunca ir ao âmago de nenhuma questão
Doce pretensão a de saber aonde levam
Os caminhos do coração
Talvez nossos caminhos se encontrem
Como paralelas no infinito
Talvez sigam direções opostas
Talvez seja difícil, talvez seja bonito
Tanto faz
Pode ser impossível precisar o destino
E no entanto
O encontro é preciso
E todo o resto pode ser cenário
Talvez o mundo possa ser parado
Talvez o tempo não possa mais ser medido
Talvez os sonhos possam ser reais
Pode ser que sejamos animais
Trancafiados no zoológico das idéias
Com a chave do lado de dentro
Talvez seja apenas uma opção
De abrir a jaula e ver o que nos espera
Do lado de fora
Ou aceitarmos os amendoins e as bananas
E nos limitarmos a jogar merda nos passantes.

                                                                     Pomar.

Palavras

Palavras, palavras,

o que são as palavras?

Que substância as compõe?

Palavras não tem cheiro

nem sabor,

e você não pode pegá-las.

Pode talvez tocá-las com os dedos

quando as encontra escritas,

experimente agora.

E por mais suave e sensível

seja seu toque,

pouco poderá saber delas.

Você não pode comê-las,

pode apenas ler e ouvi-las

e tentar entender seu sentido,

mas não há sentido nenhum,

não pode ser sentido.

Sua substância é a mesma

que compõe o vento,

mas as palavras não agitam seus cabelos

nem arrepiam sua pele,

não têm dimensão.

Você não pode bebê-las 

nem usá-las como um bálsamo,

não pode colhê-las.

Não pode nem mesmo percebê-las,

pois digo uma coisa

e você ouve algo diverso,

e nada pode ser definido

em palavras.

E no entanto

você não pode viver sem elas.

Estão em seu pensamento

todo o tempo

quando não é silêncio,

e o que você diz de algo

não é a coisa em si,

e o que tem da coisa no que diz

está no silêncio entre as palavras,

no espaço entre elas.

E o espaço é um lugar

muito perto do nada.

Palavras...

O que quero dizer

não pode ser dito

nem escrito,

você não pode saber

o que sinto.

Olhe em meus olhos

profundamente

e só verá o escuro,

o negrume que os guia para a luz

e, ainda assim, negrume. 

E ver o escuro

é muito perto de nada ver.

Tente tocar minha pele

como tentou tocar as palavras

agora há pouco. 

Pouco poderá saber de mim,

a não ser que habito um corpo

que não possuo

entre os segundos que pontuam a eternidade.

Minha morada

é o nada entre um tempo e outro tempo,

e seu toque desfaz

o pouco que restava de mim,

deixando apenas em seus dedos

o brilho sutil como um pó

do que fora a asa de uma borboleta 

que me sonhou.

Palavras, palavras, palavras,

não posso tocá-la

com elas,

nem com meus dedos,

nem posso bebê-la com meus lábios,

não posso dizê-la.

Sou o silêncio entre elas

o espaço entre estrelas

que já se extinguiram,

mas cuja luz viaja infinitamente,

e as palavras

nada podem dizer do silêncio que as contém.

                                                                                                Pomar.